Eu não via minha filha há oito anos. Oito longos anos em Nova York, construindo meu negócio de importação, enviando dinheiro todo mês, acreditando que Brenda estava vivendo a vida que eu sonhara para ela: uma bela casa, um bom marido, estabilidade. Eu achava que ela estava prosperando. Mas naquela tarde, quando entrei em sua casa em Los Angeles sem avisar, tudo em que eu acreditava desmoronou.
A porta da frente estava entreaberta, um silêncio incomum preenchendo o corredor. Segui o som fraco da água até a cozinha e paralisei. Lá estava […]
