Casei-me aos 30 anos, sem nada em meu nome. A família da minha esposa também não era particularmente abastada; seu pai — o idoso Sr. Sharma — tinha cerca de 70 anos, era frágil, quieto e um ex-militar que vivia de pensão.
Logo após o casamento, ele se mudou para minha esposa e eu e ficou conosco até seus últimos dias. Por 20 anos, eles não pagaram uma única rúpia por eletricidade, água, comida ou remédios. Não cuidaram dos netos, não cozinharam nem limparam. Alguns até o chamaram de “o maior presente”.
Muitas vezes eu me irritava, mas depois pensava: “Meu sogro é um velho; se eu reclamar, quem vai cuidar deles?”. Mas, para ser sincero, muitas vezes eu guardava ressentimento. Às vezes, eu chegava em casa cansado do trabalho, abria a geladeira vazia e os observava tomando chá em paz, como se não tivessem nada a ver com aquilo.
Então, um dia, ele faleceu — e eu pensei que tudo tinha acabado…
Ele morreu em paz aos 89 anos. Sem doença grave, sem hospitalização. Naquela manhã, minha esposa trouxe mingau para ele e percebeu que ele não respirava mais. Não percebi muita coisa — em parte porque estavam velhos, em parte porque… eu já havia me acostumado com sua presença sombria na casa.
O funeral foi simples. Ninguém na família da minha esposa era rico, então eu e minha esposa cuidamos de todos os preparativos. Três dias depois, um homem de terno bateu à nossa porta — e um copo d’água caiu da minha mão.
Ele era um advogado com uma pilha de arquivos na mão. Depois de verificar minha identidade, ele me entregou uma pasta vermelha e disse:
“De acordo com o testamento do idoso Sr. Sharma, você é o único herdeiro de todos os seus bens pessoais.”
Ri levemente, pensando que ele estava brincando. “Que propriedade? Ele se aproveitou da minha família por duas décadas; ele nem tinha um par de chinelos.”
Mas o advogado abriu solenemente uma página após a outra:
Um terreno de 115 metros quadrados no coração da cidade, transferido para meu nome há dois anos.
Uma conta poupança de mais de Rs 3,2 crore (cerca de 3,2 crore de rupias indianas), na qual sou mencionado como beneficiário.
Uma carta manuscrita do idoso Sr. Sharma, solicitando ao advogado que o mantivesse:
“Este meu genro reclama muito, mas nunca me deixou passar fome por 20 anos e me sustentou. Minha filha é preguiçosa e assumiu todo o fardo. Vivi uma vida longa; sei quem é bom e quem não é. Ele não precisa tomar um empréstimo meu, mas não posso morrer sem deixar nada para ele.”
Fiquei imóvel, com lágrimas nos olhos, embora não entendesse o porquê.
Acontece que ele não era nada pobre. O terreno era sua propriedade ancestral, que ele mantinha completamente escondida, e nunca disse uma palavra sobre isso. A conta poupança era o dinheiro que ele havia acumulado a vida toda com pensões e benefícios do governo, com juros, sem nenhuma rupia.
Eles decidiram dar isso a mim, a mim, a quem um dia se considerou um “brinde”, que até queria que ele saísse de casa.
Naquela noite, eu estava sentado sozinho em frente ao seu altar, acendendo incensos. Olhando para a sua foto sorridente, sussurrei:
“Eu estava errado, pai.”
“Você viveu em silêncio por toda a sua vida, nunca deixando ninguém ficar em dívida com você, nem mesmo aquele que um dia o considerou um fardo.
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