“Thomas! Não ligue esse motor!”
O grito agudo me sobressaltou quando minha mão pairou sobre a maçaneta da porta do carro. Virei-me e vi George Harris, meu vizinho de vinte anos, correndo pelo gramado vestindo apenas um roupão, com o pânico estampado no rosto.
Era para ser uma manhã tranquila. Eu havia vestido meu melhor terno, pesado como uma armadura, preparando-me para a tarefa insuportável que me aguardava: a leitura do testamento do meu filho Andrew. Sua morte repentina, aos quarenta e dois anos, ainda parecia irreal. Cada passo que eu dava era como atravessar areia movediça.
“O que foi, George?” Minha voz tremia.
Ele me alcançou, ofegante. “Ontem à noite, perto da meia-noite, eu vi a Clara perto do seu carro. Ferramentas na mão, trabalhando no motor por pelo menos quinze minutos. Quando ela percebeu que eu estava olhando, fechou a porta com força e saiu correndo.”
Senti um frio na espinha. Clara. Minha nora. A mulher que está prestes a herdar quarenta milhões de dólares.
“Tem certeza?”
“Com certeza”, disse George, semicerrando os olhos. Anos como policial haviam aguçado seus instintos. “Ela estacionou a BMW dela na rua de baixo. Não queria que você percebesse.”
Lancei um olhar para o sedã que dirigi por oito anos. Minha mente fervilhava de possibilidades: mangueiras de freio cortadas, direção adulterada, motor sabotado. Um acidente fatal na rodovia pareceria perfeitamente natural. Um acidente que deixaria Clara como única herdeira.
Peguei meu celular com as mãos mais firmes do que eu esperava. “Obrigada, George. Você pode ter acabado de salvar minha vida.”
Disquei para Frank Doyle, meu mecânico de confiança. “Frank, é o Thomas Miller. Preciso que você venha à minha casa imediatamente. Meu carro pode ter sido sabotado.”
Minutos depois, sua van parou. Ele levantou o sedã e o examinou em silêncio. Então, com uma expressão sombria, iluminou a parte de baixo do veículo com uma lanterna.
“Seus tubos de freio”, disse ele categoricamente. “Eles foram cortados. Cortes limpos, feitos com ferramentas de precisão. Projetados para falhar depois de alguns quilômetros.”
Senti um frio na barriga. Em alta velocidade, eu não teria a menor chance.
“E aqui”, continuou Frank, apontando, “as extremidades das barras de direção estão soltas. Você perderia o controle da direção mesmo que os freios segurassem.”
A situação era clara. Clara não queria apenas que eu fosse embora — ela queria que parecesse um acidente.
“Documente tudo”, eu disse a ele. “Fotografias, anotações. Quero tudo à prova de falhas.”
Enquanto Frank trabalhava, uma determinação fria se instalou em mim. Clara achava que já tinha vencido. Ela não esperava que eu chegasse àquela leitura do testamento.
Mas eu ia entrar naquele escritório de advocacia vivo. E ia observar a cara dela quando tudo desmoronasse.
A viagem de táxi até o centro da cidade pareceu surreal. Através do vidro, o horizonte de Chicago se confundia contra as nuvens cinzentas. Peguei meu celular e reli a mensagem que havia ignorado por semanas — a última mensagem de Andrew para mim: *“Pai, se algo me acontecer, tome cuidado com a Clara.”*
Eu havia descartado a ideia, atribuindo-a à paranoia de um homem debilitado pela doença. Mas agora, com fotos de mangueiras de freio cortadas no meu celular, o alerta queimava como fogo.
No escritório de advocacia Reynolds & Collins, o piso de mármore brilhava sob meus pés quando saí do elevador. E lá estava ela.
Clara Miller. Minha nora. Ela estava sentada, elegante, na sala de espera, vestindo um vestido preto impecável, com os cabelos loiros perfeitamente cacheados. Ela ergueu os olhos, esperando encontrar o vazio. Em vez disso, viu a mim. O sangue sumiu de seu rosto, e a revista escorregou de seus dedos.
“Olá, Clara”, eu disse calmamente. “Surpresa em me ver viva?”
Seus lábios se entreabriram. “Thomas, eu—”
“George Harris te viu. Ferramentas na mão. Debaixo do meu capô.”
“Isso é ridículo!”, ela retrucou, recuperando a compostura. “Você está imaginando coisas. O luto faz coisas estranhas com as pessoas.”
Inclinei-me para mais perto. “Os tubos de freio se cortam sozinhos? As peças da direção se soltam durante a noite?”
Seu maxilar se contraiu, mas ela não disse nada.
Nesse instante, a recepcionista anunciou: “O Sr. Collins está pronto para atendê-lo.”
Dentro da sala de conferências, Edward Collins estava de pé, com papéis nas mãos. Clara ajeitou o vestido, a confiança retornando como uma máscara. Ela acreditava que estava caminhando para o seu triunfo.
“Estamos aqui para ler o último testamento de Andrew Miller”, começou Edward.
Clara juntou as mãos, sorrindo levemente.
Edward ajeitou os óculos. “Andrew foi muito específico. Ele queria, acima de tudo, garantir o futuro do seu pai. Portanto, li: ‘Por meio deste documento, deixo toda a minha herança, avaliada em aproximadamente quarenta milhões de dólares, para meu pai, Thomas Miller.’”
Clara perdeu a cor do rosto. “O quê? Isso é impossível!”
Edward me entregou um envelope lacrado. A caligrafia de Andrew estava rabiscada nele. Minhas mãos tremeram enquanto eu o abria.
Pai, tenha cuidado com a Clara. Acho que ela pode tentar te prejudicar para ficar com a herança. Confie nos seus instintos. – Andrew
O silêncio tomou conta da sala. Clara cambaleou para trás, agarrando-se à cadeira.
“Isso não pode ser legal!”, ela gritou. “Eu sou a esposa dele!”
“Devidamente executado e autenticado”, respondeu Edward calmamente.
A compostura de Clara se desfez. Ela bateu com os punhos na mesa. “Isso é mentira! Eu ganhei esse dinheiro!”
Levantei-me lentamente, com a voz firme. “Mereceu isso? Envenenando-o?”
Seu rosto empalideceu. Pela primeira vez, Clara ficou sem palavras.
As semanas que se seguiram foram uma tempestade de investigações e revelações. Com a orientação de Edward, contratei um investigador particular, Marcus Lee, e a especialista forense Dra. Sarah Carter. Juntos, eles desvendaram a verdade.
Marcus descobriu a ruína financeira de Clara — mais de duzentos mil dólares em dívidas de luxo, acumuladas enquanto Andrew agonizava. A Dra. Carter examinou seus arquivos médicos. “Os sintomas são compatíveis com envenenamento por arsênico”, concluiu ela. “Acúmulo lento, seguido de colapso repentino.”
Por fim, o depoimento de George Harris foi corroborado por imagens de vigilância da câmera de um vizinho, mostrando Clara agachada sobre meu carro às 23h47.
O caso era irrefutável. O promotor agiu rapidamente. Clara foi presa e seu vestido de grife foi trocado por um macacão de presidiária.
No julgamento, as provas foram expostas: motivo, meios e oportunidade. Clara envenenou o marido durante meses e depois tentou me eliminar para garantir a herança. Sua arrogância a cegou para o único homem que ela não conseguia manipular — o próprio Andrew, que havia reescrito seu testamento em segredo.
O martelo do juiz Morrison bateu com um tom definitivo: “Clara Miller, você está condenada a quinze anos de prisão estadual sem direito a liberdade condicional.”
Do lado de fora do tribunal, flashes de câmeras disparavam. Repórteres me cercaram. Eu pronunciei apenas uma frase: “A justiça foi feita. Meu filho pode descansar em paz.”
Meses depois, eu estava presente na cerimônia de inauguração da **Fundação de Pesquisa Andrew Miller**, financiada inteiramente pela herança que Clara havia matado para reivindicar. O dinheiro que ela tanto desejava agora alimentava um legado de cura.
Um ano após o veredicto, visitei o túmulo de Andrew e coloquei a mão no granito. “Filho, cumpri minha promessa. Ela pagou por seus crimes. E seu nome continua vivo, ajudando outras pessoas.”
O vento sussurrava entre as árvores. Pela primeira vez desde a sua morte, senti paz.
Clara tentou roubar tudo. Em vez disso, perdeu tudo.
E o último aviso de Andrew — a carta que ele deixou em testamento — me salvou, preservou o legado da nossa família e transformou uma história de traição em uma história de justiça.
No fim, a arma mais eficaz não foi o veneno nem a sabotagem. Foi a previsão, a verdade e a determinação de um pai em honrar seu filho.
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