“Minha mãe de verdade está no poço.”
Marcus Sullivan, de quatro anos, disse isso numa tarde tranquila enquanto brincava no tapete com seu carrinho de brinquedo. Sua mãe adotiva, Clara, ficou paralisada. Seu pai, Vincent, abaixou o jornal com uma expressão de desagrado.
“O que você disse?”, perguntou Clara, cautelosamente.
Marcus olhou para ela com uma calma estranha. “Minha mãe de verdade usava um vestido azul. Ela caiu no poço do nosso quintal. Papai Vincent estava lá.”
Vincent zombou. “Bobagem. Crianças inventam histórias o tempo todo.” Mas Clara sentiu o peito apertar. Marcus morava com eles havia apenas um ano, desde que fora adotado de um orfanato. Ninguém jamais lhe contara sobre o velho poço enterrado no quintal.
Nas semanas seguintes, Marcus repetiu a mesma frase. Ele até fez desenhos: uma mulher de longos cabelos escuros, vestindo um vestido azul, caindo em um buraco negro. Clara ficou cada vez mais perturbada. Quando perguntou à sua vizinha Lucy, Lucy minimizou a situação: “Crianças de orfanato imaginam coisas. Não se preocupe com isso.”
Mas Clara não conseguia ignorar a precisão de Marcus. Ele descreveu ter acordado à noite, ouvido um grito, corrido para fora e visto apenas Vincent segurando uma pá perto do quintal.
Ao ser confrontado, Vincent ficou na defensiva. “Você acredita mais numa criança de quatro anos do que no seu marido? Os documentos de adoção são válidos. Pare de revirar o passado.” Ele bateu o copo no chão.
No entanto, Clara percebeu algo preocupante: o processo de adoção quase não continha detalhes. O homem que supostamente o intermediou não pôde ser localizado. A dúvida a atormentava.
Ao mesmo tempo, o comportamento de Marcus preocupava a comunidade. Os pais reclamavam que ele assustava seus filhos ao sussurrar sobre “a mulher no poço”. Por fim, Clara foi aconselhada a educá-lo em casa.
Desesperada por respostas, ela levou Marcus a uma psicóloga infantil, a Dra. Beatrice Carter. “Conte-me sobre o seu sonho”, disse a Dra. Carter.
Marcus não hesitou. “Não é um sonho. Minha mãe — o nome dela é Anna — foi empurrada. Papai Vincent a empurrou. Ela chorou, mas ninguém a ajudou.”
Mais tarde, o médico disse a Clara: “Seu filho apresenta sinais de memória reprimida. Pode parecer impossível, mas as crianças conseguem reter fragmentos da infância. Se o que ele diz for verdade, isso pode indicar um crime real.”
O coração de Clara afundou. Naquela noite, Marcus sussurrou novamente na janela, olhando para o quintal: “Mamãe ainda está chorando lá embaixo.”
Pela primeira vez, Clara não conseguiu mais ignorar. Havia algo enterrado em algo mais profundo do que apenas terra.
Quando Marcus completou vinte e quatro anos, os pesadelos ainda o atormentavam. Ele não era mais um menino, mas um jovem magro e de olhos fundos que trabalhava em uma livraria. Mesmo assim, a imagem da mulher de vestido azul o assombrava todas as noites.
Sua colega de trabalho, Helen, percebeu. “Você parece que não dorme há dias”, disse ela.
“Eu sonho com ela de novo”, admitiu Marcus. “Na verdade, não é um sonho. É uma lembrança. Ela é minha mãe.”
Ao longo dos anos, Marcus foi reunindo provas discretamente. Recortes de jornais, registros de pessoas desaparecidas, fragmentos do arquivo da cidade. O nome “Anna Oliver” aparecia repetidamente: uma empregada doméstica contratada por Vincent Sullivan em 2004, que desapareceu pouco depois. Ela tinha trinta anos e foi vista pela última vez usando um vestido azul. Seu corpo nunca foi encontrado.
Quando Marcus mostrou o arquivo ao seu tio Gavin, um membro do conselho municipal, Gavin empalideceu. “Marcus, se isso for verdade, precisamos investigar. Aquele processo de adoção que Vincent entregou ao tribunal é falsificado. O homem que o assinou morreu anos atrás.”
Os dois homens decidiram pedir permissão para escavar o quintal. Vincent resistiu furiosamente. “Seu garoto ingrato! Eu te criei. Agora você me acusa?”
Mas Marcus manteve-se firme. “Você não me criou. Você enterrou a verdade.”
Em poucos dias, chegou uma escavadeira. Os vizinhos se reuniram, cochichando sobre o “menino maluco e seu poço”. Marcus os ignorou. Conforme a máquina rasgava a terra, um círculo de tijolos antigos emergiu — a boca selada do poço.
Quando os operários quebraram o concreto, um cheiro fétido se espalhou. O feixe de uma lanterna revelou ossos emaranhados em pedaços de tecido azul.
A polícia foi chamada imediatamente. A tenente Carmen Walker chegou, supervisionando a equipe forense. “De quem foi essa descoberta?”, perguntou ela.
“Sou Marcus”, disse ele, tremendo. “Acredito que o corpo seja da minha mãe, Anna Oliver.”
Os testes de DNA confirmaram: uma correspondência de 99,9%. A mãe biológica de Marcus havia sido assassinada e escondida naquele poço vinte anos antes.
Vincent Sullivan foi preso naquela noite. Em um bilhete rabiscado em estado de embriaguez, a polícia leu: “Eu não a matei. Apenas fiz o que tinha que ser feito. Dei um nome ao menino.”
Para Marcus, o pesadelo finalmente veio à tona.
O caso chocou toda a cidade de Silverwood. Vincent Sullivan, antes respeitado, agora era considerado um assassino. No tribunal, ele admitiu que Anna havia sido sua empregada, que ela havia engravidado e que ele a enterrou após uma discussão que se tornou violenta. Ele falsificou documentos de adoção para manter a criança — Marcus — sob seu controle.
Clara, devastada, implorou o perdão de Marcus. “Eu estava com muito medo de encarar a verdade”, disse ela, com lágrimas nos olhos.
Marcus segurou a mão dela delicadamente. “Você me deu um teto. Você não é culpada do crime dele. Mas o silêncio quase me sepultou também.”
Na audiência preliminar, repórteres lotaram o tribunal. Quando perguntado se tinha algo a dizer a Vincent, Marcus respondeu firmemente: “Por sua causa, cresci em meio a pesadelos. Mas, graças à minha mãe, agora vivo na verdade. Você não venceu.”
Após a condenação, Marcus fundou a Fundação Anna Oliver , que apoia mães solteiras e crianças vítimas de abuso. No lançamento da fundação, ele disse à multidão: “Ninguém deve ser chamado de louco por se lembrar. Ninguém deve ser enterrado em silêncio.”
Anos depois, no mesmo terreno onde ficava o antigo poço, um jardim memorial florescia com crisântemos brancos e buganvílias. Marcus abriu um café nas proximidades — o Café da Anna — um sonho que sua mãe certa vez anotara. Lá dentro, crianças liam livros em um canto aconchegante, e suas risadas preenchiam o ambiente.
Certa noite, Marcus depositou um buquê de flores na lápide. “Mãe, cheguei tarde demais”, sussurrou ele, “mas cheguei.”
Pela primeira vez na vida, a voz que vinha do poço desapareceu. O que restou foi a paz — a prova de que a verdade, embora enterrada profundamente, sempre emerge.
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