Anya sempre se sentiu uma estranha em sua própria casa. Sua mãe claramente favorecia suas irmãs mais velhas — Vika e Yulia —, demonstrando-lhes muito mais carinho e carinho. Essa injustiça magoou profundamente a menina, mas ela guardou o ressentimento, tentando constantemente agradar a mãe e se aproximar pelo menos um pouco do seu amor.
“Nem sonhe em morar comigo! O apartamento vai para as suas irmãs. E você me olha como um filhote de lobo desde criança. Então, more onde quiser!” — com essas palavras, sua mãe expulsou Anya de casa assim que ela completou dezoito anos.
Anya tentou argumentar, explicar que era injusto. Vika era apenas três anos mais velha, e Yulia, cinco. Ambas haviam concluído a universidade, paga pela mãe; ninguém as havia pressionado a se tornarem independentes. Mas Anya sempre fora a única. Apesar de todos os seus esforços para ser “boazinha”, na família ela era amada apenas superficialmente — se é que isso pode ser chamado de amor. Apenas seu avô a tratava com gentileza. Fora ele quem acolhera a filha grávida depois que o marido as abandonara e desaparecera sem deixar rastros.
“Será que a mamãe está preocupada com a minha irmã? Dizem que eu me pareço muito com ela”, pensou Anya, tentando encontrar uma explicação para a frieza da mãe. Ela tentara várias vezes ter uma conversa franca com a mãe, mas todas as vezes terminavam em escândalo ou birra.
Mas seu avô era um verdadeiro apoio para ela. Suas melhores lembranças de infância estavam ligadas à vila onde passavam os verões. Anya adorava trabalhar na horta e na horta, aprendeu a ordenhar vacas, a assar tortas — qualquer coisa para adiar a volta para casa, onde todos os dias era recebida com desprezo e repreensões.
“Vovô, por que ninguém me ama? O que há de errado comigo?”, ela costumava perguntar, segurando as lágrimas.
“Eu te amo muito”, ele respondeu gentilmente, mas nunca disse uma palavra sobre sua mãe ou irmãs.
A pequena Anya queria acreditar que ele estava certo, que ela era amada, só que de uma maneira especial… Mas quando ela completou dez anos, seu avô morreu e, desde então, a família a tratou ainda pior. Suas irmãs zombavam dela, e sua mãe sempre as apoiava.
Daquele dia em diante, ela nunca mais ganhou nada de novo — apenas roupas usadas de Vika e Yulia. Elas zombavam dela:
“Ah, que blusa estilosa! Limpe o chão ou, para Anya — o que for preciso!”
E se a mãe comprava doces, as irmãs comiam tudo sozinhas, entregando a Anya apenas as embalagens:
“Aqui, bobo, pegue as embalagens!”
A mãe dela ouvia tudo, mas nunca os repreendia. Foi assim que Anya cresceu como um “filhote de lobo” — desnecessário, sempre implorando por amor de pessoas que a viam não apenas como inútil, mas também como objeto de zombaria e antipatia. Quanto mais ela se esforçava para ser boa, mais a odiavam.
Foi por isso que, quando sua mãe a expulsou de casa em seu aniversário de dezoito anos, Anya encontrou trabalho como auxiliar de enfermagem. Perseverança e trabalho duro se tornaram seu hábito, e agora pelo menos ela recebia — embora pouco. Mas ali, ninguém a odiava. Se você não é recebido com malícia onde é gentil, isso já é progresso. Era o que ela pensava.
Seu empregador até lhe deu a chance de conseguir uma bolsa de estudos e se formar como cirurgiã. Na pequena cidade, esses especialistas eram extremamente necessários, e Anya já havia demonstrado talento trabalhando como enfermeira.
A vida era difícil. Aos 27 anos, ela não tinha parentes próximos. O trabalho tornou-se sua vida — literalmente. Ela vivia pelos pacientes cujas vidas salvava. Mas o sentimento de solidão nunca a abandonou: ela vivia sozinha em um dormitório, como antes.
Visitar a mãe e as irmãs era uma decepção constante. Anya tentava ir o mais raramente possível. Todos saíam para fumar e fofocar, e ela ia para a varanda chorar.
Um dia, num desses momentos, um colega — o ordenado Grisha — aproximou-se dela:
“Por que você está chorando, linda?”
“Que lindo… Não zombe de mim”, Anya respondeu calmamente.
Ela se considerava comum, um ratinho cinza, sem nem perceber que, aos quase trinta anos, havia se tornado uma loira pequena e charmosa, com grandes olhos azuis e um narizinho elegante. A estranheza da juventude havia desaparecido, seus ombros se endireitaram e seus cabelos claros, presos em um coque rígido, pareciam querer se soltar.
“Você é realmente muito bonita! Valorize-se e não baixe a cabeça. Além disso, você é uma cirurgiã promissora e sua vida está tomando um rumo ótimo”, ele a encorajou.
Grisha trabalhou com ela por quase dois anos, às vezes lhe dando chocolates, mas esta foi a primeira conversa de verdade entre eles. Anya chorou e contou tudo a ele.
“Talvez você devesse ligar para o Dmitry Alekseevich? Aquele que você salvou recentemente. Ele te trata bem. Dizem que ele tem muitos contatos”, sugeriu Grisha.
“Obrigada, Grish. Vou tentar”, respondeu Anya.
“E se isso não der certo, podemos nos casar. Eu tenho um apartamento, não vou te maltratar”, disse ele, brincando.
Anya corou e de repente percebeu que ele estava falando sério. Ele não via uma órfã miserável, mas uma mulher que merecia amor.
“Tudo bem. Vou considerar essa opção também”, ela sorriu, sentindo pela primeira vez em muito tempo que não era uma “burra de carga” ou desnecessária, mas uma bela jovem com tudo pela frente.
Naquela mesma noite, Anya discou o número de Dmitry Alekseevich:
“Aqui é Anya, a cirurgiã. Você me deu seu número e disse que eu poderia entrar em contato se houvesse algum problema…”, ela começou a falar, hesitante.
“Anya! Saudações! Que bom que você finalmente ligou! Como vai? Mas, sabe, vamos nos encontrar. Venha, vamos tomar um chá e conversar sobre tudo. Nós, os mais velhos, gostamos de bater papo”, respondeu o homem calorosamente.
No dia seguinte era folga de Anya, então ela foi vê-lo imediatamente. Contou-lhe honestamente sobre sua situação e perguntou se ele conhecia alguém que precisasse de um cuidador residente.
“Você entende, Dmitry Alekseevich, estou acostumado a trabalhar duro, mas agora sinto que não aguento mais…”
“Não se preocupe, Anechka! Posso te arranjar um emprego de cirurgiã em uma clínica particular. E você vai morar comigo. Sem você, eu não estaria aqui agora”, disse ele.
“Ah, claro, Dmitri Alekseevich, concordo! Mas seus parentes não vão se importar?”
“Meus parentes só vêm quando eu não estou aqui. Eles só se importam com o apartamento”, respondeu o homem, tristemente.
Então, eles começaram a viver juntos. Dois anos se passaram, e um romance floresceu entre ela e Grisha, muitas vezes continuando enquanto tomávamos chá. Mas Dmitry Alekseevich não gostava de Grisha e nunca perdia a oportunidade de dizer a Anya:
“Desculpe, querida, mas Grisha é um cara legal, só que fraco e muito impressionável. Não se pode confiar em alguém assim. Tente não se apegar muito a ele.”
“Ah, Dmitry Alekseevich… É tarde demais. Já decidimos nos casar. Aliás, ele me pediu em casamento de brincadeira há dois anos. E agora estou grávida…”, anunciou Anya, alegre, quase radiante de felicidade. Ela soubera da notícia recentemente, mas imediatamente acrescentou: “Mas você ainda é muito importante para mim! Vou visitá-lo todos os dias. Você é como uma família para mim.”
“Bem, Anyutka… não estou me sentindo bem. Vamos fazer o seguinte: amanhã iremos ao cartório e eu registrarei uma casa na aldeia em seu nome. Você sempre amou a vida no campo. Talvez seja sua dacha… ou você pode vendê-la, se quiser.”
Ele hesitou, não terminou a frase e franziu a testa.
Anya tentou argumentar: era demais, ele ainda viveria muito tempo, era melhor deixar a casa para os filhos. Embora nos últimos dois anos eles o tivessem visitado apenas uma vez. Mas Dmitri Alekseevich foi inflexível.
Anya ficou chocada ao descobrir que a casa ficava exatamente na vila onde seu querido avô morava! A casa dele havia sido demolida há muito tempo, o terreno vendido e estranhos moravam lá agora. Mas o fato de ela agora ter seu próprio cantinho ali despertou sentimentos e lembranças calorosas.
“Eu não mereço isso, mas muito obrigada, Dmitry Alekseevich!” ela agradeceu sinceramente.
“Só uma coisa: não diga a Grisha que a casa está em seu nome. E não pergunte por quê. Posso lhe pedir isso?”
Ele parecia sério, e Anya assentiu, prometendo obedecer. Como explicar a origem da casa para Grisha ainda era uma questão em aberto, mas ela podia dizer que havia se reconciliado com a mãe.
Mais tarde, Anya soube que Dmitry Alekseevich, além de sofrer as consequências do derrame, também tinha câncer. Ele recusou a cirurgia. No final, Anya ajudou a organizar o funeral e foi morar com o futuro marido.
Os problemas começaram mais perto do sétimo mês de gravidez — naquela época, eles já moravam juntos há seis meses.
“Talvez você devesse trabalhar um pouco? Antes do bebê nascer”, sugeriu Grisha.
Naquela época, Anya já havia deixado temporariamente a clínica onde Dmitry Alekseevich lhe conseguira um emprego. Ela achava que poderia viver com suas economias, contando com o apoio de Grisha. Mas as palavras dele a surpreenderam e magoaram.
“Bem… talvez…”, ela respondeu, incerta. Era desagradável, já que ela tinha comprado as compras, e Grisha se mostrou pão-duro. Mas a criança estava crescendo em sua barriga, e ela não queria desistir do casamento.
Mas uma semana antes da celebração programada, enquanto Grisha não estava em casa, uma mulher desconhecida entrou no apartamento deles com sua própria chave.
“Olá. Eu sou Lena. Grisha e eu nos amamos, e ele só tem medo de te contar. Então eu vou te dizer: você não é mais necessária”, disse uma loira alta e magra, confiante e assertiva.
“O quê?! Nosso casamento é daqui a alguns dias! Já pagamos tudo!”, gaguejou Anya, confusa. Ela havia assumido a maior parte das despesas para realizar uma celebração modesta em um café.
“Eu sei. Sem problemas. Grisha vai se casar comigo. Tenho contatos no cartório; vamos resolver tudo rapidinho”, declarou Lena descaradamente, como se já estivesse decidido.
Lena não planejava ir embora. Quando Grisha apareceu, ele apenas murmurou:
“Anya, desculpe… Sim, é verdade. Eu ajudo com o bebê, mas não posso me casar com você.”
“Faremos um teste de paternidade”, acrescentou Lena, colocando a mão no ombro de Grisha.
“Que teste de paternidade?! Você é meu primeiro e único!”, gritou Anya e avançou contra ele com os punhos cerrados.
“Ela vai te arranhar, boba! Ela tem quase 30 anos, mas age como uma menininha!”, Lena zombou.
Grisha permaneceu em silêncio, sem defender Anya, apenas olhando para baixo, sem jeito. Ficou claro: tudo dependia de Lena; ele era apenas um observador passivo.
Anya começou a arrumar suas coisas. Não adiantava lutar por um homem que desistia dela tão facilmente. Lena acrescentou que ela e Grisha já haviam namorado há muito tempo — ela era casada na época, mas agora estava livre. Anya era apenas uma substituta temporária até que a “mulher dos sonhos” estivesse disponível.
Ela poderia ter exigido explicações de Grisha, mas qual seria o sentido se ele deixasse Lena vir e fazer isso por ele?
“Então a casa foi útil, afinal”, pensou Anya.
A casa era realmente boa, embora não tivesse água encanada. Mas o fogão era excelente — seu avô havia ensinado a Anya tudo o que era necessário para a vida na aldeia. Era habitável. Só como dar à luz sozinha? Bem, ainda havia tempo; ela daria um jeito.
A lenha estava estocada, o galpão estava firme e até a neve estava em frente à entrada, pronta para ser removida. As pilhas de lenha estavam cheias — um verdadeiro achado naquele frio!
Ainda bem que Dmitri Alekseevich a apresentou aos vizinhos com antecedência como a nova amante e esposa de seu filho. Sem perguntas desnecessárias.
Anya, é claro, ligou para a mãe e as irmãs. Como de costume, elas não decepcionaram — aconselharam-na a entregar o bebê a um orfanato e “da próxima vez não se envolver com qualquer pessoa antes do casamento”. Também fofocaram sobre como Grisha não havia devolvido o dinheiro do casamento, metade do qual ela havia pago.
Mas ninguém sabia da existência da casa. Agora Anya podia se esconder de todos e se recompor.
Estava terrivelmente frio; ela nem tirou o casaco de plumas. Mas quando começou a juntar as brasas no fogão, percebeu que o atiçador tinha batido em algo duro.
Anya tirou as luvas e puxou uma caixa de madeira que estava bloqueando a lenha. Estava cuidadosamente lacrada, com letras grandes na tampa: “Anya, isto é para você”. Ela reconheceu a letra imediatamente — de Dmitry Alekseevich.
Lá dentro havia fotos, uma carta e uma caixinha. Suas mãos tremiam quando ela abriu o envelope e começou a ler:
“Querida Anechka! Você deveria saber que eu era irmão do seu avô. E um dos que ele pediu para cuidar de você.”
A carta deixava claro: muitos anos atrás, houve uma séria desavença entre o avô e Dmitry, mas, antes de morrer, o irmão mais velho o encontrou e pediu que ele encontrasse Anya depois que ela completasse dezoito anos. Ele também deixou para ela uma herança que sua filha dificilmente doaria.
Dmitry não conseguiu encontrar Anya imediatamente — sua mãe e irmãs esconderam seu endereço. Mas o destino os uniu no hospital, enquanto ele estava em tratamento e ela era sua médica. Ele queria contar tudo a ela antes, mas não tinha tempo. Então, decidiu dar a ela a casa que o avô dela havia comprado dele em vida, sabendo que sua filha jamais deixaria nada para a neta.
Outro choque aguardava na carta: descobriu-se que sua mãe não era sua mãe biológica. Anya era filha de sua falecida irmã, a quem ela odiava e invejava. Na foto — mãe e pai jovens, sorrindo, abraçando uma menina. Anya sobreviveu porque estava com o avô no dia do acidente.
Na caixa, havia notas de cinco mil rublos deixadas pelo avô. Tocá-las aqueceu seu coração. Lágrimas rolaram por suas bochechas. Agora ela e seu bebê estavam seguros!
Quando Anya acendeu o fogão, teve a impressão de que todos os seus medos, traições e ressentimentos haviam desaparecido nas chamas. Ela recomeçaria — pelo bebê e por si mesma.
Claro que, com o tempo, ela perdoaria aqueles que a machucaram. Mas ela já estava farta deles. Esta casa seria seu refúgio.
Dmitry Alekseevich sempre disse que uma boa casa deve pertencer a alguém que a valoriza. Ele disse que a construiu na juventude com as próprias mãos, com os melhores materiais.
“Não é uma casa, mas é uma maravilha! Ela vai durar duzentos anos!”, repetia ele com frequência. O vilarejo era acessível de ônibus — a duas paradas de distância.
Sim, o salário era baixo e a ajuda com o bebê ainda era incerta. Mas o principal: ela tinha um teto sobre a cabeça, economias e uma profissão. Era jovem, bonita e teria um filho!
Pela primeira vez, Anya sentiu que era realmente uma pessoa feliz.
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