Era quase meia-noite, com uma garoa fina caindo lá fora. Na sala fria, a atmosfera estava tensa como um fio. Rohan , o genro, estava parado no meio da sala com o rosto carrancudo, enquanto sua esposa, Priya , estava sentada no chão, com os olhos vermelhos de tanto chorar.
“Eu não fiz nada de errado! É normal eu mandar dinheiro para a minha mãe!”, Priya engasgou.
Rohan rosnou de volta:
“Normal? Uma esposa ousando agir pelas costas do marido? Quem ganha o dinheiro nesta casa? Quem tem a palavra final? Você é demais. Ligue para o seu pai e diga a ele para vir ‘reeducar’ a filha antes que ele a entregue para ser esposa!”
Sem pensar duas vezes, Rohan pegou o telefone e discou o número do Sr. Sharma .
“Pai, desculpe ligar tão tarde, mas você poderia vir buscar a Priya? Acho que você precisa reeducar sua filha antes de entregá-la para ser esposa!”
O outro lado da linha ficou em silêncio por alguns segundos. A voz do Sr. Sharma era baixa e breve:
“Ok, estarei aí em quinze minutos.
Exatamente 15 minutos depois, um carro parou em frente ao portão. Rohan saiu, com um sorriso leve e ligeiramente triunfante ainda nos lábios. Ele imaginava o Sr. Sharma arrastando Priya de volta para casa e lhe dando um sermão sério.
Mas assim que ele abriu a porta, Rohan congelou.
O Sr. Sharma estava ali, com a camisa molhada da chuva, segurando uma pasta de plástico. Seus olhos exibiam uma severidade fria e incomum. Não houve gritos, nem discussões.
Ele entrou direto na casa, olhou para Priya encolhida no sofá, depois se virou para Rohan e colocou a pasta na mesa.
“Estes são os papéis do divórcio. Eu já os preparei. A assinatura da Priya ainda não está neles, mas a minha, como pai dela, está.”
Rohan ficou atordoado e deu meio passo para trás:
“Pai… do que você está falando?”
“Você me disse para vir buscar minha filha de volta para reeducá-la? Não preciso. Mas acho que você precisa reaprender a ser um marido.”
A voz do Sr. Sharma era dura como aço, cada palavra mordaz:
“Eu não entreguei minha filha para ser controlada por cada rupia e cada respiração. Você pode ser bom em ganhar dinheiro, mas se seu talento o faz agir como um patriarca, então não o considero um homem.”
Rohan gaguejou confuso:
“Eu só queria que Priya me respeitasse, eu não queria…”
“Respeito não é medo. Você não a deixa falar, não a deixa fazer nada sem a sua aprovação, e depois espera que eu a reeduque como se ela fosse um produto defeituoso? Desculpe, mas eu só ensinei minha filha a ser uma pessoa, não a ser escrava do marido.”
A atmosfera estava em silêncio absoluto. O tique-taque do relógio tornou-se assustadoramente claro.
O Sr. Sharma virou-se para a filha, suavizando a voz:
Priya, a decisão é sua. Se você o perdoar, pode ficar. Se não, estarei esperando no carro. Assinaremos os papéis e eu a levarei de volta para casa, onde pelo menos você será respeitada.
Priya permaneceu imóvel, com lágrimas escorrendo pelo rosto. Ela olhou para o marido — o homem que um dia fora gentil, que um dia prometeu protegê-la por toda a vida. Mas, naquela noite, ele havia se livrado do disfarce.
Rohan ficou ali, sem palavras. Os papéis do divórcio estavam sobre a mesa. Cada linha era um tapa em seu ego arrogante.
Ninguém disse mais nada. O Sr. Sharma saiu pela porta sem olhar para trás.
Priya se levantou e seguiu o pai em silêncio. Antes de sair, virou-se e disse suavemente:
“Não preciso ser reeducado; só preciso ser amado e respeitado.”
A porta se fechou. A casa ficou fria e silenciosa.
E Rohan desabou no sofá, com as mãos trêmulas, enquanto abria o arquivo e relia as palavras ousadas do Sr. Sharma. Não houve xingamentos, nem tapas, mas cada palavra parecia uma faca cravando-se em seu coração.
Naquela noite, pela primeira vez na vida, ele entendeu o que era realmente perder algo. E o preço da arrogância às vezes vem… em silêncio.
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