Meu marido e eu estamos na casa dos quarenta. Quinze anos atrás, começamos com um quarto alugado de 18 metros quadrados, uma moto antiga e um sonho. Das noites sem dormir escrevendo planos e correndo atrás de clientes até o dia em que nossa empresa alcançou reconhecimento no setor — cada marco carregava a marca de ambos.
Meu marido, o CEO, é calmo e íntegro; eu, responsável pelas finanças e RH, sou direta, mas gentil. Em casa, ainda somos parceiros que gostam de cozinhar juntos, fazer compras nos fins de semana e tomar chá tarde da noite. Nosso amor não é mais ardente como quando tínhamos vinte e poucos anos, mas é estável e baseado na confiança.
Certa tarde, minha mãe ligou:
— “Querida, uma velha amiga minha está passando por dificuldades. Ela tem uma filha de vinte e poucos anos, gentil e bem-comportada, procurando emprego. Você pode ajudar?”
Pensei rápido. A empresa tinha funcionários completos, mas em casa eu precisava de ajuda, pois estava ocupado com um novo projeto. Aceitei contratá-la como auxiliar em tempo integral, com um salário ainda maior do que o de uma nova funcionária de escritório — uma retribuição à velha amiga da minha mãe. Se ela trabalhasse com afinco, até planejei deixá-la estagiar na nossa empresa mais tarde.
O nome da garota era Linh. Pele clara, bonita, de fala mansa, sempre abaixando os olhos ao cumprimentá-la. Dei a ela regras claras: nada de pegar emprestado, nada de entrar no escritório sem permissão, telefone no silencioso durante o horário de trabalho. Linh assentiu obedientemente. No início, a casa estava impecável, os jantares bem preparados. Pensei: talvez tivéssemos encontrado alguém decente.
Mas pequenos sinais surgiram. A camisa do meu marido pendurada na sala, com o botão de cima desabotoado, embora eu me lembrasse de tê-lo fechado; sua xícara de café com leves marcas de batom, embora eu nunca usasse batom vermelho; Linh trocando de roupa por uma camisola curta enquanto fazia tarefas domésticas.
Certa noite, cheguei em casa mais cedo do que o esperado. Da porta, vi Linh encostada no balcão, com a voz baixa e recatada:
— “Você está tão ocupada assim? Acabei de fazer um chá para você…”
Meu marido passou por ela, com o rosto como um memorando oficial:
— “Por favor, traga a bandeja para a sala de estar.”
Nem mais um olhar.
Eu entendi: algo estava mudando em nossa casa — não por causa do meu marido, mas por causa da nova garota.
Naquela noite, instalei câmeras adicionais nas áreas legais: corredor, cozinha, sala de estar. Eu não ensino as pessoas a se comportarem — só preciso de provas quando elas não se comportam.
No dia seguinte, a filmagem mostrou Linh deixando cair a toalha de propósito, abaixando-se lentamente para pegá-la; murmurando frases como: “Ouvi dizer que homens bem-sucedidos costumam se sentir solitários…”; esbarrando nele ao entregar uma bandeja. Meu marido se esquivava de todas as tentativas, encerrando conversas com a mesma firmeza com que fechava um arquivo vazio.
Ignorada, Linh mudou de tática. Começou a vasculhar o lixo do banheiro, retirando apressadamente sacos de lixo. Um arrepio percorreu minha espinha. Eu já conseguia adivinhar seu plano com apenas um detalhe.
A partir daí, agi primeiro. Intensifiquei as rotinas de limpeza, fechei os sacos de lixo e, o mais importante, não contei nada ao meu marido. Não porque duvidasse dele, mas porque queria ver o tabuleiro inteiro. Quando alguém tenta semear a discórdia, explicações às vezes podem alimentar o fogo.
Então, numa tarde de segunda-feira, Linh invadiu a sala de estar enquanto meu marido e eu revisávamos os relatórios trimestrais. Ela jogou uma pilha de papéis sobre a mesa: resultados de testes de gravidez, imagens de ultrassom e uma “confissão” trêmula escrita à mão.
— Estou grávida. É dele. Não quero fazer cena, mas preciso de um lugar de direito.
Meu marido congelou. Olhou para mim, depois para ela:
— “Eu nunca toquei em você. Você está me caluniando.”
Linh ergueu o rosto, os olhos úmidos, mas os lábios torcidos em desafio:
— Aqui está a prova. Eu não quero dinheiro. Eu quero reconhecimento.
Cruzei os braços e soltei uma risadinha. Não de brincadeira — apenas a risada de alguém que já sabe o resultado de um problema de matemática antes mesmo que os outros comecem a digitar. Linh hesitou. Ela não conseguia entender minha calma.
— “Tudo bem”, eu disse. “Seguiremos os procedimentos adequados. Mas antes disso, deixe-me contar uma pequena história.”
Olhei diretamente para ela:
— Eu sei de cada movimento que você fez nesta casa. Eu vi você tentar seduzir meu marido. Ele a rejeitou. Você ficou impaciente. Então, você arquitetou um plano tolo: usar ‘vestígios’ para mudar sua vida. Infelizmente… aquilo que você tentou tomar não pertencia mais a ele.
O rosto dela empalideceu.
— O-O que você quer dizer?
— Quer dizer, o que você roubou não era o que você pensava. Eu substituí por algo totalmente estranho a esta casa — muito antes de você agir.
Deixei o silêncio pairar, tempo suficiente para que ela entendesse. Eu não ensino as pessoas a fazer o mal — eu corto o mal pela raiz.
— “Se você realmente acredita em si mesmo, espere até a criança nascer. Faremos um teste de DNA legal. O resultado falará mais alto do que desculpas. Quando isso acontecer, suas falsas acusações, tentativas de fraude e perturbação deliberada — você sabe quais acusações enfrentará.”
Linh tremeu, deu um passo para trás e agarrou a cadeira. Ela gaguejou:
— “Eu… eu só…”
— “Só queria um atalho para uma vida melhor”, terminei a frase. “Mas atalhos muitas vezes levam direto ao precipício.”
Meu marido apertou minha mão. Ele expirou e disse as únicas palavras que lhe restavam:
— “Arrume suas coisas. Hoje. E prepare-se para lidar com o nosso advogado.”
Linh desabou na cadeira, com lágrimas escorrendo, mas sem soluços. Não de desgosto, mas porque sua parede de fantasia havia acabado de ruir. Ela percebeu que, não importava quantos roteiros escrevesse, o espelho da verdade sempre permaneceria, frio e inflexível.
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